Especial par Demo Comunicación
Cuando el cuerpo de Daiana apareció en el fondo de un aljibe, el 7 de octubre de 2025, la noticia volvió a poner en primer plano una pregunta que excedía las circunstancias particulares del crimen: qué políticas existen para prevenir la violencia contra las mujeres y qué Estado llega efectivamente a los territorios donde esas políticas deberían funcionar.
Dos días después, desde Y de repente la noche, escribimos que el femicidio de Daiana dejaba al descubierto «la falta de políticas públicas efectivas para prevenir la violencia contra mujeres». La pregunta no estaba puesta únicamente en quién había matado a Daiana, sino también en las condiciones que permiten que las violencias machistas persistan y en la capacidad estatal para anticiparse a ellas.
Había, además, un dato que volvía especialmente perturbador el caso: el lugar donde fue encontrado el cuerpo. Un aljibe. La imagen remitía inmediatamente al femicidio de Fátima Acevedo, ocurrido en Paraná en 2020, cuyo cuerpo también fue encontrado en un aljibe. En aquel momento señalamos que esa coincidencia obligaba a mirar más allá de la escena criminal y preguntarse qué había ocurrido con las políticas de prevención, asistencia y protección destinadas a mujeres en situación de violencia.
La preocupación alcanzaba especialmente a las localidades pequeñas y zonas rurales, donde la distancia geográfica, la falta de equipos especializados y la discontinuidad de programas pueden profundizar las dificultades para acceder a mecanismos de asistencia y protección. En aquella nota recogimos también el planteo de la Asamblea de Mujeres Lesbianas, Travestis y Trans de Paraná sobre la necesidad de jerarquizar las políticas de género y dotarlas de presupuesto y presencia territorial.
Un año después, esa pregunta conserva vigencia, pero aparece acompañada por otra: ¿qué queda de esa discusión cuando el caso deja de ocupar las pantallas?
Porque en octubre de 2025 Daiana fue noticia nacional. Los móviles llegaron a Gobernador Mansilla, los canales transmitieron desde el pueblo, se reconstruyeron sus últimos movimientos y durante varios días el caso ocupó buena parte de la agenda policial. La cobertura fue intensa precisamente durante el momento de mayor incertidumbre: cuando todavía se buscaba a Daiana, cuando apareció el automóvil, cuando se encontró el cuerpo y cuando fue detenido el principal sospechoso.
Después, las cámaras se fueron.
La investigación, en cambio, continuó. Y allí aparece una diferencia que un año después resulta difícil de ignorar: el tiempo de la televisión no coincide con el tiempo de la Justicia ni con el tiempo de las familias que esperan respuestas.
Hoy Brondino continúa detenido, la investigación se encuentra en el tramo previo a la elevación a juicio y todavía quedan elementos pendientes, entre ellos la localización del teléfono de Daiana y la determinación precisa del objeto utilizado para provocarle las lesiones que causaron su muerte. La querella sostiene además que existen elementos de ADN de Daiana en una lona hallada en un galpón del imputado.
La intensidad mediática de aquellos primeros días, entonces, contrasta con el silencio posterior. No porque el caso haya terminado, sino porque dejó de producir imágenes capaces de sostener la atención de los medios nacionales.
Y ahí vuelve la pregunta que planteábamos en aquel momento desde «Más allá del horror»: qué hacemos como sociedad cuando el horror deja de ser noticia.
Recordar a Daiana un año después implica también recuperar esas preguntas. No para reemplazar la investigación judicial ni para anticipar responsabilidades que deberán establecer los tribunales, sino para evitar que el femicidio quede reducido a una sucesión de imágenes: el auto abandonado, el rastrillaje, el aljibe, los móviles de televisión, la detención de un hombre.
Daiana tenía 22 años. Tenía una vida, vínculos, proyectos y una historia que existía antes de convertirse en una noticia policial.
Un año después, la tarea periodística también consiste en devolverle esa dimensión humana al caso y sostener las preguntas que quedaron cuando las cámaras se fueron.